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EL DÍA EN QUE CONQUISTÉ LA MONTAÑA
(Parte I)

Este es un cuento breve. Verán… eran las seis de una mañana de abril y las cosas para mí no podían ser peor…

Un abrazo de noche y luna,
Daniel Andrés Forero

DEL LLANTO A LA PALABRA

Mi alma me había negado rotundamente el llanto. Yo pensaba que el llanto tan solo necesitaba de algunas cuantas razones, pero aun cuando yo las tenía, y de sobra porque mi razón producía una diferente cada dos o tres minutos, a mi alma no la conmovieron, no al menos lo suficiente para regalarme la tranquilidad del llanto; por eso ligo el llanto al alma, porque si por la razón fuera en aquellos días yo hubiese llorado un manto, tanto como para espantar al mismo espanto; pero ya ven, el alma es de lo más caprichosa o quizás incomprendida. Si por caprichosa, el alma mía, y si por incomprendida, qué puedo decir, a mí me resulta difícil entenderla y no es para menos… no sé escucharla, no entiendo su sutil lenguaje y estoy ausente del silencio.

Ante lo que yo creía era necedad del lenguaje del alma, había optado por el lenguaje simple de algunas ensombrecidas canciones que murmuraban una y otra vez que el dolor bien puede ahogarse en el alcohol o en la renuncia a la vida. ¿Ahogarse en el alcohol?, pues… al primer trago advertí que para eso debe tenerse cierto gusanillo innato dentro de uno, que permita mover la voluntad en tal sentido, y aunque la vida me ha dado muchas cosas, de ese bichito lo único que puedo decir es que me fue negado.

¿Renunciar a la vida?, esa es una opción contraria a mi naturaleza; quien opta por tal inclinación se ve reducido a deambular como zombi, condenado a morir envenenado por los jugos insípidos que produce todo odio visceral.
Aun cuando yo sabía que al hombre le es dada la bendición del Fénix, no estaba dispuesto a ser ceniza para alzar el vuelo, así que preferí surcar el cielo en llamas aún a riesgo de avivar el fuego. Yo tenía que enfrentar mi oscuridad que era fuego, sin ayuda del alcohol y sin invocar la muerte. ¡Sin llanto, sin alcohol y sin muerte!

Un clavo saca otro clavo; pero ¿cómo se saca algo que quizá no yace dentro?, ¿cómo se cierra una herida con otra herida?, ¿cómo se busca la luz camino a la oscuridad? Sin llanto, sin alcohol, sin muerte y lo peor, ¡sin clavo!

Cada quien acude a su vicios para calmar sus penas y sus tensiones, yo no soy la excepción. Aunque desde esos días de ausencia, la palabra me acompañaba y yo en ella había realizado la belleza porque la humildad me había permitido ser su instrumento, eso no me había sido suficiente.
El dolor del alma es dolor del cuerpo, porque aquella se haya insuflada como aliento en cada parte de aquel. Sin llanto, sin alcohol, sin muerte, sin clavo y sin palabra.

(Parte II)

UN PUEBLO INUNDADO DE RECUERDOS

Como es muy harto dormir despierto para luego vivir dormido, y como lo es mucho más despertar pensando en aquello que has rogado olvidar al conciliar el sueño, yo abandonaba el lecho al primer asomo del pensamiento ido, con la esperanza de tener en el agotamiento un aliado; y como es aún más triste levantarse para morir postrado sufriendo el suplicio chino que en tu alma causan los recuerdos cuando descolgados caen uno a uno, punzantes en el corazón herido, había optado por exigirle al cuerpo lo que el alma hace rato, un día triste, había perdido: “voluntad”.
De mi infancia escuché el llamado de otro de mis vicios: el deporte. Si no podía sacar el dolor de mi ser lentamente, gota a gota, en el llanto, habría de sacarlo paso a paso en el trote matutino, gota a gota en el sudor; con una sola certeza: “fortalecida la voluntad en el cuerpo, fortalecida la voluntad en el alma”; una vez fortalecida el alma podría decir: “te sudé recuerdo dolido”.

Confieso que con el tiempo aprendí a aferrarme menos a la certeza, hija necia de la razón, y a confiar más en la esperanza, esa voz muda que en el silencio te susurra invitando al movimiento a la voluntad, esa pequeña voz que invoca las fuerzas del universo. No podía menos, de las cosas sagradas que nos da la vida el Ser es una de ellas y no puedes dejar que se llene de dolor o de odios o de ambiciones o de cualquier otra inclinación desmedida, como la economía o la política, que a falta de mesura hacen de tu Ser una inmundicia, una basura, un remedo, una sombra, una ilusión.

Llevaba varios días recorriendo los valles de mi pueblo, despidiendo a la gentil luna, recibiendo al eterno majestuoso que con sus rayos amorosos acudía a rescatarme del abrazo frío del sereno umbrío, y tal como lo había pensado, cada gota de sudor iba acompañada de un recuerdo dolido que explotaba en el pavimento y se hacía difuso en él.

No vayan a pensar que en mi intento el recuerdo se hacía perdido, ¡de ninguna manera!, pues, en alguna medida, ¡qué somos sino recuerdos!; uno no puede pensar que va a salir a la calle a dejar por ahí tirados los recuerdos, ¡claro que no!; finalmente el dolor no es producto de los recuerdos sino de la interpretación que haces de ellos; somos seres que significamos y el mundo se nos vuelve significado, es uno de los poderes de la palabra.

En el sudor, como en el llanto, lo único que se puede hacer es lavar los recuerdos con la esperanza de limpiar el alma; una vez limpia el alma, está en tus manos dar a los recuerdos un mejor significado y crecer en ellos y florecer en ellos o, por el contrario, morir hecho viejo, indignado con el anciano.

Pero lavar recuerdos no es como lavar la camisa de tu amante, esa que has manchado en un descuido, ¡claro que no!; tampoco es como lavar aquello, que se lava y queda igual según dicen; si ese es el intento, es intento vano.

En la intención de lavar recuerdos, también es vano el soterrado intento de maquillarlos de verde esperanza, azul alegría o blanco inocencia, como hacen aquellas personas de razón camaleón, que por maña andan pintando la palabra del color de sus conveniencias, tornando la razón ridícula y despojándola de su escaso valor; como quienes por el peso de las miradas, generosos comparten la riqueza económica que han adquirido en el despojo que hacen a sus semejantes, para luego ir por ahí comprando indulgencias, comprando perdón y comprando olvido como compran chocolates suizos.

La conciencia es conciencia y la memoria es frágil, si la estrujas fuerte corres el riesgo de caer en la locura, por eso se requiere de la paciencia del artesano. Limpiar el alma es, por encima de todo, un acto de amor. El espíritu como el alma, como el recuerdo, no tienen un lugar propio, el ser les es suyo y ellos son el ser; por eso debes buscar en cada fibra de tu ser como si buscaras dentro de cada una de las celdas de un panal, y has de burilar lenta y suavemente con la mirada, luego has de lavar para volver a burilar y lavar hasta que tu mente esté dispuesta para que en ella, con la ayuda del pensamiento, traces las imperceptibles líneas de un nuevo significado. Si fuera tan fácil como creen algunos, bastaría con pellizcar un pedacito de tu cerebro y te hallarías libre del recuerdo o del pecado.

Ante la dimensión de la tarea, pronto ésta le pudo al cuerpo y me vi nuevamente de bruces contra el suelo, abrasado por el fuego del miedo. Las piernas se pueden usar para correr, pero no para huir de los recuerdos. Ahí estaba nuevamente yo, sin llanto, sin alcohol, sin muerte, sin clavo, sin palabra y sin piernas para correr.

Cuando en una verdad has hecho la vida cierta, qué dura se te pone la vida cuando tu verdad se te escapa como el agua entre los dedos; a eso llamo miedo y al hombre que vive de verdades le llamo condenado. Cuando eres un condenado e impotente ves como tu verdad se esfuma, sientes una tensión indescriptible que te lleva en una acción desesperada a manipular la realidad para acomodarla a lo que alguna vez fuera tu verdad, entonces miras por aquí, interpretas por allá y concluyes por acullá, y si no logras acomodar la realidad o si no logras renunciar a tu verdad, no te queda sino la locura; mueres paralizado por el miedo, y la vida yo es más vida y tu ser ya no es más ser, quedas reducido a algo que está, y si el hombre es el único ser que puede ser sin estar, también es el único que puede estar sin ser.

¡Oh dolor de los dolores!, ¡pesar de los pesares!, la redención es tuya, pero no te viene de afuera, porque ya te fue dada; si eres juez y verdugo, también eres la luz indicada.

Gracias a mi hazaña, las calles de mi pueblo están plagadas de mis recuerdos, en ellas, si eres lo suficientemente atento, puedes leer la historia sin fin. Si había caído por sexta vez, era justamente por el peso de mi historia y como mi historia es grande quise llevarla a otras calles, quise ir a otros escenarios, quise encontrar otros interlocutores, otros más poderosos en los que mi pensamiento turbio resonase de mejor forma y en armonía con ellos recuperase su carácter prístino, ese carácter que solo tiene el armónico que te da la comunión.

Esperen:

Parte III Los senos que eran montaña

Parte IV El encuentro

Parte V Momentos de amor

Nota:
si quiere leer todo el cuento acá está

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